Утро приходит медленно, будто неуверенно.

Свет просачивается сквозь занавески лениво, неохотно, окрашивая комнату в бледно-голубой. Аки просыпается первым — как всегда. Он лежит неподвижно, считая вдохи, слушая чужое дыхание рядом.

Ангел спит.

Это… странно. Не то чтобы он не спал раньше, но спал он обычно так, будто в любой момент мог исчезнуть. Сейчас же его лицо расслаблено, губы чуть приоткрыты, крылья сложены небрежно, одно из них задевает плечо Аки.

Тепло всё ещё здесь.

Аки осторожно поворачивается, чтобы посмотреть на него. Он знает, что не должен. Знает, что это опасная привычка — разглядывать то, что не принадлежит тебе. Но всё равно смотрит.

Ангел выглядит почти… человеческим.

Если не считать нимба, конечно. И крыльев. И того факта, что прикосновение к нему всё ещё может стоить Аки лет жизни.

Он встаёт тихо, стараясь не разбудить его, натягивает куртку и выходит наружу.

Снег хрустит под ботинками. Мир за пределами мотеля кажется замороженным во времени — белым, чистым, слишком спокойным. Поле за зданием тянется до самого горизонта, нетронутое, словно никто никогда здесь не ходил.

Аки делает несколько шагов и останавливается.

Следы остаются за ним. Глубокие, чёткие. Человеческие.

Он думает о том, как легко они исчезнут с первым снегопадом. Как легко стирается присутствие.

— Ты опять убегаешь, — говорит голос за спиной.

Аки оборачивается.

Ангел стоит у двери мотеля, закутанный в пальто, его крылья слегка расправлены, будто реагируют на холод. Он не выглядит сердитым. Скорее… любопытным.

— Я не убегаю, — отвечает Аки. — Просто вышел.

— Люди всегда «просто выходят», когда не хотят отвечать на вопросы.

— А демоны всегда делают вид, что им всё равно, — парирует Аки.

Ангел усмехается и подходит ближе, ступая по снегу так легко, будто не оставляет следов вовсе.

— Ты думал о будущем? — спрашивает он внезапно.

Аки хмурится.

— О чьём?

— О своём.

Он смотрит на поле, на небо, на снег.

— Я не привык планировать далеко.

— Потому что не думаешь, что оно у тебя есть?

Аки молчит.

Ангел останавливается рядом, его плечо почти касается плеча Аки. Почти.

— Люди такие странные, — говорит он тихо. — Вы живёте, как будто каждая минута последняя… и при этом боитесь сделать её важной.

— А ты? — спрашивает Аки. — Ты планируешь?

Ангел задумывается.

— Я думаю о последствиях.

— Это не одно и то же.

— Для меня — да.

Ветер усиливается, снег поднимается в воздух, и на мгновение всё вокруг становится белым шумом.

Аки делает шаг и вдруг останавливается. Смотрит вниз.

Рядом с его следами — ещё одни. Лёгкие. Нечёткие.

— Ты всё-таки оставляешь следы, — замечает он.

Ангел смотрит туда же и улыбается.

— Наверное, слишком долго рядом с людьми.

Они стоят так ещё немного — два силуэта на белом поле, не совсем принадлежащие этому месту, но и не чужие ему.

— Пойдём, — говорит Аки наконец. — Замёрзнешь.

— Ты беспокоишься?

— Да.

Ангел кивает и следует за ним обратно, и снег медленно засыпает их следы.

Но не все.

Comments